3/7/17

Tiempo

Es el tiempo un cadáver
que se empeña en posarse en mi calle
tiene los segundos inánimes
y los días sin un suspiro que los adelante.

Es el tiempo una pluma empapada en lodo negro
imposible que la levante la brisa o el viento,
un fracaso si la aliento
a que vuele misericordiosamente mi tiempo.

En el residen las peores añoranzas,
las invencibles ilusiones,
la callada y segura desazón
que junto a la calma se guarecen de la sinrazón.

Es el tiempo un cadáver
que solo adquiere vida cuando en él tú te plantas,
su pluma se despeja y corre  con aires de esperanza
e inmisericorde  vuela cuando quiero que sea un ancla.

Es el tiempo  inmanejable
dependiendo de mis emociones
se escurre delante de mis ojos
o es tan lento como la peor tortura.




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